Старые туфли, новый маршрут, мечта, съедающая все внимание и отвлекающая от горячего кофе – завожу привычки и несу в потрепанном портфеле своего тела домой-и-обратно.

Читаю книги, пою песни, смотрю по сторонам, протираю очки чаще и захлебываюсь неожиданным смехом. Я знаю, что такое поведение пугает тебя. Меня же больше пугает голос в моей голове – мой собственный голос – такой неприятный, старый и серого цвета. Помолчи, исчезни, затаись, обмани – шепчу я ему еле слышно, но ты все равно оборачиваешься и испуганно смотришь в глаза. От твоего взгляда второй – но все еще мой – растерявшийся голос забивается в старый потрепанный портфель и успокаивается до следующего утра.

Страшнее всего, моя дорогая, что он задает вопросы и знает на них ответы, о которых я не хочу говорить даже с самим собой. Поэтому склон становится круче и каменистей, дорога скрывается из виду, а где-то там, вверху, на самом пике самой высокой горы встает большое круглое красное солнце.

Поговорим?